500 days of summer y el amor

Siguiendo con el tema del amor. Acabo de ver 500 days of Summer y que más puedo decir.
Dos frases me impactaron mucho, porque a quién no le dijeron algo asi alguna vez, quizás habrá sido con otras palabras, pero a todos nos han roto el corazón.

Summer: I woke up one morning and I just knew.
Tom: Knew what?
Summer: What I was never sure of with you.

Summer: “You weren’t wrong, Tom. You were just wrong about me.”

El amor nunca es perfecto, nunca podría serlo. ¿por qué pensar que lo es?¿por qué perpetuar una idea erronea que lo único que genera es desilusión y desamor?

El amor es imperfectamente real, de carne y hueso, como las personas que lo sienten.

l'amour

Hoy quiero decirte que te quiero.
Que siempre te quise, desde el primer momento en el que nos dijimos Hola.
Van pasando los años, y el amor va cambiando
No existe el amor ese perfecto de las películas, siempre lleno de sorpresas y sonrisas.

El amor verdadero es mas sombrío, tiene lágrimas, dudas, peleas, re-encuentros, divergencias y por sobre todo es una elección que se re afirma todos los días, si todos.

Veo mucho desamor últimamente, entre los que están en pareja y los que no. Quizá se dejan ganar por los demonios individuales, se dejan envolver por el papel de regalo de lo propio y no pueden ver que en el final, allá cuando todos llegamos a viejos, la soledad es irremediablemente insoportable.

Aunque, ojo, creo que es mejor estar solo que mal acompañado. Pero cuando encontremos compañía deberíamos verla como un bebe recien nacido, que tiene que crecer hacia un mundo hostil, y todo dependera de lo que le pongamos o no para que resista.

Tampoco es que hay recetas, la mejor receta es la experiencia, las caídas y los raspones, pero a veces se notan constantes, imposibles de obviar, como esta.

El amor no se ha perdido, en todo caso se van perdiendo las personas en esas ideas de amor que no existen, fabricadas para perpetuar esta misma cadena.

El amor no sólo es de parejas, es de amigos, de hijos, de familias. Todo eso implica un esfuerzo, un sacrificio, sino es imposible llevarlos a cabo.

No nos demos por vencidos, el amor está entre nosotros y depende de nosotros que allí se quede.

el mundo de mi mundo es un mundo

El mundo de mi mundo es un mundo sin mundo.
Es callado, inquietante e impredecible.
Conoce las entradas (todas) pero no las salidas (ninguna)
Se enreda en las ramas, se distrae con los pájaros,
se queda mirando el cielo,
horas ...
quizá luego vuelve, quizá no.

El mundo de mi mundo, es un mundo con mundo
es ruidoso, rebelde y previsible.
No tiene respuestas a las mil y un preguntas
Quiere algo que todavía desconoce que exista (si existe)
se enfrasca
se ilusiona
nunca es el mismo (ni un solo día)

El mundo del mundo es mi mundo

bienvenidos

La puerta está entre abierta, la miro de reojo, a veces ni la miro. Quiero entrar, y no puedo, no debo, no quiero.
Los días pasan, a veces avanzo, la huelo, la toco, pero otros la pateo, la tapo, me alejo.

Pensar que antes ni siquiera veía una puerta, más bien una pared, lisa, blanca y sólida. Algo que no podía ser otra cosa más que eso mismo, ¿qué es más real que una pared?

Un día se empezó a filtrar la luz, pensé que era un reflejo y me acerqué. La luz cada vez era mayor, oh una ventana, no no no , tiene un pequeño picaporte (de cerca no es tan pequeño) entonces puerta es.

Hay algo que me dice: ¡entra! dale, algo te espera del otro lado. Yo no se que me espera, ¿será bueno o malo? ¿será algo al fin?

A veces siento olores exquicitos, veo colores definidos que imitan un gran parque o un enorme mar. Pero no sé realmente su origen. Tendré que averiguarlo.

Al parecer el reloj me está esperando, se ha encaprichado con detener sus agujas si por una vez no doy el paso.

El Paso

derecho
izquierdo
derecho
izquierdo

iiiiiiiic

( )

Hola, bienvenidos
me llamo Carolina
y he crecido.

il.camino

Vé, tu, viajero incansable
a rasgarte las vestiduras
por un pedazo de tiempo memorable
sin doblez ni vuelta.
Quítate hasta la mismisima cordura

por este mísero consuelo
de saber que aunque todo yace quieto
las agujas están de fiesta.

rompiendo el hielo

ALGUIEN

Un hombre trabajado por el tiempo,
un hombre que ni siquiera espera la muerte
(las pruebas de la muerte son estadísticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal),
un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días:
el sueño, la rutina, el sabor del agua,
una no sospechada etimología,
un verso latino o sajón,
la memoria de una mujer que lo ha abandonado
hace ya tantos años
que hoy puede recordarla sin amargura,
un hombre que no ignora que el presente
ya es el porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal
y con el que fueron desleales,
puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
una misteriosa felicidad
que no viene del lado de la esperanza
sino de una antigua inocencia,
de su propia raíz o de un dios disperso.

Sabe que no debe mirarla de cerca,
porque hay razones más terribles que tigres
que le demostrarán su obligación
de ser un desdichado,
pero humildemente recibe
esa felicidad, esa ráfaga.

Quizá en la muerte para siempre seremos,
cuando el polvo sea polvo,
esa indescifrable raíz,
de la cual para siempre crecerá,
ecuánime o atroz,
nuestro solitario cielo o infierno.

Jorge Luis Borges

Ayer no me podía dormir y me pregunté por la vida y por la muerte. Por la soledad y su sonrisa malvada. Por la angustia y la deseperación. Por los límites de la felicidad y la tristeza. Por el desengaño y el odio. Por las decisiones que ya no pueden ser deshechas. Por lo que ya no fue o lo que nunca ocurrirá. Por los de aqui y los de allá. Por la verdad y la mentira. Por el mundo y los que lo habitamos. Por el planeta y la paz. Por mi vida y la tuya.

Lógicamente no me podía dormir, si tantas preguntas no llevan más que a mayores preguntas. Todo o nada. Ser o no ser.

¿Es tan asi?